Выше нас не пускает жизнь, а ниже - мы не умеем.
"Связисты", О.Медведев
31.12.2016 в 15:00
Пишет nairy:Зимняя песня заклинаний.URL записи...Посвящается героям, которым хватило смелости воскреснуть и мужества довериться.
Три-четыре, выше подними крыло.
Вспоминай же, кто ты. Знаю, тяжело.
Что такое время? Только нам решать.
Прожили полгода, учимся дышать.
Нужность не означает счастья, верность прячет в себе обиду. Он спокоен - какой-то частью, даже весел, коль глаз не видно. Вертикальный зрачок змеиный колет сердце больней стилета. Маску прочь, я к тебе с повинной. Никаких, мазафака, клеток.
Все случайности неслучайны, где найдешь - никогда не знаешь. Вечер, торт и две чашки чая. Мед из банки. Башка дурная. Ты поможешь мне вновь подняться, я тоску твою выжгу песней. Даже если нам страхи снятся, ну и что, мы проснемся вместе.
Имя просто слово, просто десять букв.
Вспомнить имя значит изменить судьбу.
Ветер полнит парус, льнет к бортам волна...
Две души над миром, а мечта одна.
На клочке позабытой тверди даже воздуха маловато, что ж, забвение хуже смерти, подышали чуток, и хватит. Но на колышке трос свернулся, дирижабль ждет у причала. Обещал навестить? Вернулся. Капитан, мы начнем - сначала
По подвалу сквозняк гуляет, персонал в отпусках, так пусто. Кто-то вновь диктофон включает, пальцы стискивает до хруста. Голоса наполняют душу, две фигуры в портал шагают... Пусть умру, но уже не струшу. Жизнь вернется, совсем другая.
Протяни мне руку, чувствуешь тепло?
Было больно. Было, но уже прошло.
На ладони пламя, робкий огонек.
Если ты мне веришь, ты не одинок.
Железяки, броня и трубки, продувать та еще морока. Не судьба, а одни обрубки, пусть герой, никакого прока. Злое счастье: уйти на месяц, да с механиком, взятым в дело. Будешь цел. Будешь жить, не смейся. Сможешь все, только бы хотелось.
Прорастает трава сквозь кости, переломанные паденьем. Это, знаешь, совсем не просто - гнаться за безымянной тенью, ждать, надеяться, выть от горя, сжать фалангу, шептать "не надо..." Черный месяц со смертью спорит. Светлый месяц ему наградой.
Мерзлое - оттает, что болит - пройдет.
Если крылья держат, ты не упадешь.
Если не сорвемся, доживем до ста.
Прожили полгода, учимся летать.
На страницах, покрытых пылью - имена, голоса, рассказы. Ты уже расправляешь крылья, пусть по капельке, пусть не сразу, но на перьях играет ветер, шелестит, пыль с имен сдувает. Мы пришли, мы за них в ответе, и они, видишь, оживают, процветают глаза и лица, пальцы и голоса теплеют, там тоскливо, на тех страницах, там огонь не горит, а тлеет, словно были - забавы ради, как снежинки в стеклянном шаре... Ветер крылья твои разгладит, к именам подберет по паре. Из зимы мы шагаем в лето. Песня гроз, что в ушах звучала, проступает навстречу цветом: сталью с золотом, синим с алым. Наши боги реальность вертят, вчетвером продолжают танец.
Ветер вечен.
Гроза бессмертна.
Кем захочешь, тем ты и станешь.
К солнечному свету тянется цветок.
Вера это чудо, это путь, Поток,
Вера это танец и тепло огня...
Если страшно - просто позови меня.